photo credit: Ricardo Pérez.

EN TRAVERS  de la république courent deux chaînes de montagnes dessinant entre elles, à peu près dans l’axe nord-sud, un certain nombre de vallées et de plateaux. C’est au surplomb d’une de ces vallées dominée par deux volcans, à six mille pieds au-dessus du niveau de la mer, qu’est nichée la ville de Quauhnahuac. Située bien en-dessous du tropique du Cancer, très exactement sur le dix-neuvième parrallèle, elle occupe la latitude approximative des îles Revillagigedo à l’ouest, dans le Pacifique, ou de l’extrémité sud des îles Hawaii encore plus à l’ouest – comme du port de Tzucox à l’est, tout contre la frontière du Honduras britannique, sur le littoral atlantique du Yucatan ou encore, beaucoup plus à l’est, aux Indes, de la ville bengali de Jaggernaut. Construite sur une colline, c’est une ville aux murailles hautes, aux ruelles défoncées, aux routes en lacet. Une magnifique Nationale de type américain la dessert en provenance du nord avant de se perdre au labyrinthe de ses venelles dont elle ressort sentier de chèvres. Dix-huit églises et cinquante-sept cantinas sont la gloire de Quauhnahuac qui peut encore s’enorgueillir de posséder un terrain de golf et la bagatelle de quatre cents piscines publiques et privées alimentées par un constant ruissellement d’eau de montagne, ainsi que plusieurs hôtels splendides.

Traduction de Jacques DARRAS, éditions BERNARD GRASSET.

Parfois, à peine ma bougie éteinte, mes yeux se fermaient si vite que je n’avais pas le temps de me dire : « Je m’endors. » Et, une demi-heure après, la pensée qu’il était temps de chercher le sommeil m’éveillait ; je voulais poser le volume que je croyais avoir encore dans les mains et souffler ma lumière ; je n’avais pas cessé en dormant de faire des réflexions sur ce que je venais de lire, mais ces réflexions avaient pris un tour un peu particulier ; il me semblait que j’étais moi-même ce dont parlait l’ouvrage : une église, un quatuor, la rivalité de François I^er et de Charles-Quint. Cette croyance survivait pendant quelques secondes à mon réveil, elle ne choquait pas ma raison mais pesait comme des écailles sur mes yeux et les empêchait de se rendre compte que le bougeoir n’était plus allumé. Puis elle commençait à me devenir inintelligible, comme après la métempsycose les pensées d’une existence antérieure ; le sujet du livre se détachait de moi, j’étais libre de m’y appliquer ou non ; aussitôt je recouvrais la vue et j’étais bien étonné de trouver autour de moi une obscurité, douce et reposante pour mes yeux, mais peut-être plus encore pour mon esprit, à qui elle apparaissait comme une chose sans cause, incompréhensible, comme une chose vraiment obscure. Je me demandais quelle heure il pouvait être ; j’entendais le sifflement des trains qui, plus ou moins éloigné, comme le chant d’un oiseau dans une forêt, relevant les distances, me décrivait l’étendue de la campagne déserte où le voyageur se hâte vers la station prochaine ; et le petit chemin qu’il suit va être gravé dans son souvenir par l’excitation qu’il doit à des lieux nouveaux, à des actes inaccoutumés, à la causerie récente et aux adieux sous la lampe étrangère qui le suivent encore dans le silence de la nuit, à la douceur prochaine du retour.

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photo credit: garlandcannon

Le grand Georges Brassens fait l’objet de nombreux sites, plus ou moins intéressants, dont il serait utile de faire un jour une liste exhaustive et critique.

Parmi cette flopée de sites, un se détache analysebrassens.com qui propose l’analyse des paroles de Georges, mais librement publiées par les visiteurs du site. Une chanson comme « La supplique pour être enterré à la plage de Sète » est abondamment commentée…

Voilà un bel hommage à l’éternel résident du cimetière du Py, pas le marin, mais le « ramassis », comme chacun sait.